* * *

Дед Мороз, конечно же, не жмот, И морозов дал, и снегопада... Если честно, всё сильнее жмёт, Праздники — преграда, не награда. Проскрипят по снегу каблуки, Вот вам и финал стихотворенья. Сон: лежу в гробу, кругом венки, Ложкой ем любимое варенье, И пока до донышка не съем, (Банка трёхлитровая, не хило), Не случится похоронных сцен, И не будет вырыта могила. Злой будильник, утро, Новый Год, Хмурое с похмелья настроенье, Дед Мороз, конечно же, не жмот... Стоп, ребята, где моё варенье? Ангелы какие-то снуют, Черти с ними так и лезут драться, В комнате невиданный уют... Посмотреть, и снова жить остаться! Мы встречаем Новый Год Без особенных хлопот, После всех корпоративов Оливье не лезет в рот. Но, уж ежли он пришел, Мечем вкусности на стол: Восемь тазиков салатов, Самогонка, (свой засол), Ну, и всякая мура, Мандаринки да икра, Три банана, два стакана И в бутылочку игра. Если вдруг придёт мысля, Думать будем опосля, Пусть идея запотеет В морозилке, вкуса для.

Тема всем понятная, Нынче двадцать пятое, А шампанское шипит, Раз открыл, так надо пить, И в желудке жжение Просит продолжения.

Чуть вздремнул, и 26, Надо что-нибудь поесть, Без еды бутылка водки В организм не может влезть, Вилка, банка, огуречек, Снова в теме человечек, Точка, рюмка, запятая, Вышла рожица кривая.