Не просто быть шутом, уж вы простите. Мотать башкой, бубенчиком звенеть, Шутить, смеяться, веселиться, петь, Влюбиться, робким стать и не посметь. Знакомо вам? Тогда ещё прочтите: Так просто быть шутом! Без дураков! Камзол нарядный, и всегда готов Своё прочесть среди чужих стихов, Ведь не заметят критики подмену, Пьяны! А что на донышке, в душе, Я спрячу. Не в раю, не в шалаше, Я закопаю глубоко. Вообще. Таким, как я, нелепо лбом о стену. Мораль? Далась вам постная мораль. Слабо через заборы прыгать? Жаль. А на душе то март, а то февраль.

Стихи. Я не могу их продавать. Не так уж важно, что другие скажут, Увы, всегда сумеют обозвать И глупостью ворота мне намажут. Я жил как все: и злился, и любил, Хотя писал порой о всяком вздоре, То глупой преданной дворняжкой был, А то котом ленивым на заборе. Я пил и пел, и падал, и взлетал, Но так уж вышло, ни чинов, ни званий. Ах, злые критики, кем я сегодня стал? Пиджак потёртый с кукишем в кармане. Стихи. Я не могу их предавать. Я их пишу тебе! Вот это важно. Что мог сказать, и что хотел сказать — На распечатке маленькой бумажной.

Я не бог и не волшебник, И простите не убранство, Я наивный глупый сплетник Виртуального пространства. Поболтаем, полетаем, А потом пойдём по делу. А душа? Да кто же знает Что ей ближе, ближе к телу...

Ну, вот такой, не принимайте, Ругайте, есть за что, ругайте, Я не мечтал в поэты сам, И слава — мимо, по усам. Но если есть хотя бы строчка, Что даст вам на ночь заморочку, Я буду счастлив. Я — пою! Немного стою, да стою! Не достаю? Опять жеманство, Случайных слов непостоянство, Чифир и водка пополам.

Вы мне нужны. Я нежен Вам.

Ну да, всё рядом, ангелы и черти, А жизнь течёт, и вот какой-то чёрт Подбросил мысли странные о смерти, С надеждой, что ему-то повезёт: Смотрите, сир, нет рая, есть нирвана, В аду есть кайф, вы посмотрите, сир, Здесь непонятно, здесь немного странно, А это вот зачитано до дыр…

Наивный чёрт, мы это проходили, Где "да" сказать, а где ответить "нет". Жаль, самых лучших рано выносили, Оставив нам лишь запах сигарет, Немытые гранёные стаканы, Святую недосказанность души… Я знаю, нет ни рая, ни нирваны. Пиши, кривое пёрышко, пиши!

Я, наверно, грешу. Я коряво пишу. Водку пью, извините, с утра. Не прошу у сен-сеев уроки у-шу, Не берите пример, детвора. Впрочем, как объяснить эту тонкую нить, Что нас держит на самом краю? Что и в "за пятьдесят" тоже хочется жить, Позабыв про корявость свою. Для кого — не скажу, для чего — не скажу, Это вовсе другая глава. Я осенним последним листом покружу, Голова ты моя, голова...

На продутом балконе курю, Непогода бормочет невнятно, Холод вымокшему октябрю На боках красит рыжие пятна. Бродит осень, листвою шуршит, К сарафану цвета подбирая, Что-то в небе свинцовом кричит Перелётная тёмная стая. Обещает вернуться назад, Или просто: до будущей встречи? Гасят ветер с дождём наугад Старой рощи берёзовой свечи.

Нет, значит нет. Нет тем, нет дат, Редактор слеп, слегка поддат, А Вы, блюстители нюанса, В какой заначке ваши шансы? И на краю, на рубеже Вам близко "НЮ", или уже? Да жуйте, жуйте лебеду, И не смотрите на звезду Которой дела нет до вас... Вези, вези меня, Пегас!

На белом листе веселие строк, Чудачество строф и фраз. Я эти слова собирал, как мог, Слегка позабавить вас. Друзья и враги, простите меня За то, что ушел не в срок, За то, что сгорел, не видя огня, Но искренне, видит бог. А что не успел, и что не допел, Допойте, я подтяну, Под три аккорда, смешон и смел, На выцветшую луну...

Устал я, видит бог, От глупости и фальши, От гадостей друзей И нежности врагов. Переступлю порог, А что там будет дальше, Со стороны видней, Но ко всему готов. И пусть меня возьмут За жабры, или душу, Раскрасят, промычат Про глупую судьбу, Мной этот институт Закончен, я не трушу, Неловко лишь торчать В берёзовом гробу. И нет прекрасней сна Чем сон о всяком вздоре, Нет холоднее дна Чем этот, до поры Когда рукой достать От радости до горя, Где слабые сильны, А сильные добры.

Нет, нет, и нет! И снова нет! Остывшую не троньте душу. Кому-то мёдом звон монет И льстивая лапша на уши, Но это всё не для меня. Я стал давно добрей и проще, Ведь нет прекраснее огня Навзрыд осыпавшейся рощи, И голубого голубей Сквозь облака над небом — небо, И снова в памяти моей Все времена, в которых не был. Шиза? Наверное шиза, Но соберётся в океане Младенца первая слеза И то, чем мы дышали с вами, И снова в тучи, в облака, Дождём живительным пролиться. Но мне пора. Пока-пока. Такой вот. Леонид Брусницын.

Весёлый гам со всех сторон, Такое лето! Аккумулятор, микрофон, Штатив, кассета... Пылить просёлками в полях Пять дней в неделю, Который раз не при делах, Хотя при деле. Сейчас бы к речке, на простор, Предел мечтаний. С цепи сорвался режиссёр, Я снова крайний. Опять за триста вёрст пилить, Экстрим по-русски. Осталось горькую налить, И без закуски. Подснять, синхрончик записать, Побольше планов, А мне бы в роще зависать Под звон стаканов, Покувыркаться бы в стогу Вон с той дояркой, Нет, я так больше не могу, До визга жарко, Сейчас бы бросить да послать, Всё надоело... Но мне историю писать, Такое дело.

Я насмешник и обманщик, Потерявший где-то душу. Не найду, сыграю в ящик, А найду, наверно струшу. Лето — спелым виноградом И душистым сеновалом, Так хотел стать конокрадом, А пришлось стать коновалом. Обломали. Не дороже Мне рассвета — тёплый вечер. Не дождётесь, злые рожи, Вон вам всем, с горы навстречу. Как на счёт покуролесить Под полбанки да гармошку? И судьбу свою повесить, Пусть проветрится немножко.

Ах, времечко неспокойное, Барахтаться в этом вздоре? Да лучше я непристойное Черкну на новом заборе!

Да пошло оно всё! Что встали? Не такой я убогий вроде! Ваши чувства — от гениталий, Ваши мысли — не по погоде. Пусть расхристанный и в раздрае, Пусть бездомная кошка рядом, Мне не катят мечты о рае, Я сегодня доволен адом. Слышьте, сытые, ваше время, Не помрите, прошу, от смеха! Только я уже выбрал тему: Вдоль по венам ножом проехать. Не дождётесь, я не заплачу, Я спокойней чугунной тумбы. Я сегодня свою удачу Взяв за хвост, суну носом в клумбу. А потом под не летним ливнем Непонятностями заверчен Буду в небо смотреть наивно, Слушать, как прорастает вечность.

Рвите по струнам, бросьте трепаться, Ну-ка, Фортуна, выше два пальца, В доску весёлый вертится крик: Понт, даже голый, славный мужик! Вовсе не вечер, я не заплачу, Огненный ветер пью за удачу, Свят или светел? Пусть поседел, Если есть пепел, значит горел! Все мы лишь гости этого дня... Кто будет после, после меня?

Я не ёжик, хоть и пьяный, Я красавчик хоть куда, Если был бы обезьяной, Вот была бы лабуда! Мне б не надо было денег, Я б не знал, что есть душа, А сейчас торчу, как веник, Перегарами дыша.

Впрочем, всё не так уж сложно, Жил Максим, и хрен же с ним...

Улетаю, осторожно Превращаясь в серый дым. Хоть немного — полетаю, С летним ветром подружу, Вы дождитесь, обещаю: Всё, что видел, расскажу. Про любовь и про картошку, Как ромашка пьёт росу, И как встретил бабку Ёжку С бородавкой на носу.

Всё проходит. Не свят и не светел, Я живу, как когда повезёт. Время сыплет на голову пепел И толкает упрямо вперёд. Проще быть — не простая задача, Мягче быть научился уже, Только хочется кинуть "без сдачи" И проехаться на кураже. Не поэт, не дурак, не чиновник, Кто я есть и кому меня съесть? Вот растил бы на даче крыжовник Не пытаясь куда-нибудь влезть, Не гоняясь за птицами в синем, Подставляя дивану бока, Жить да жить, никаким и наивным... Только так — не умею пока.

Такое дело, пьянка надоела, Не знаю, сколько промилле в крови. Тут к месту поворотик «ближе к телу», Но что такое тело без любви… Нечистый шепчет мерзости на ушко, Зараза муза смылась по делам, По телику привычная порнушка, Где нас имеют, не смотря на срам, Всё та же неказистая природа, Всё те же несерьёзные друзья. Ну, знаю я, в семье не без урода, Но почему уродом выбран я? Да, я не свят, да, мир несовершенный, Да, сколько там до страшного суда? Пойду бродить, бездумный и блаженный, И как обычно выйду не туда…

Я, как поэт, люблю сорить стихами, Но боже ж мой, летят не дни, года! Чего-почём давно мы знаем с вами, Но вот зачем? Не знали никогда. Зачем все эти суетности быта? Зачем сухая святость бытия? А храм забит, душа, увы, забыта, И не осталось больше ни ... Стоят ещё запреты и законы, Но долго ли осталось им стоять? Не дай вам бог, чтоб секс по телефону, Не дай мне нелюбимую ласкать...

Черный-черный кот подзаборный, Озорник, да не мышелов, Озадачен идеей вздорной: Поиграться клубками слов. Хвост облезлый, не очень резвый, И не вдребезги заводной, Но ведь добрый, покуда трезвый, Если выпью, тогда смешной. По кошачьи, увы, доверчив, Позовите и побегу, Только пятки будут отсвечивать, Завитушки слов на снегу. Снег, как дробью, пробит капелями, Воробьишки на кураже, Жаль, как в молодости, неделями, Не мурлыкается уже...

Весны настала дребедень, ловлю свою синицу, Да только не синичий день, ну пусть тогда приснится. Кому есть дело до моих забот и заморочек? Не говорите слово стих про ряд корявых строчек. Как все, я по кругу хожу, как кот, хоть не учёный, Хотите, сказку расскажу? А анекдот перчёный? А можно просто поболтать о птичках и погоде? Вот руки робко целовать я разучился вроде. Душа светла, душа чиста, а пол не мыт неделю. Тут к месту рифмочка "уста", да штампы надоели. И обручён и обречён, но пахнет плагиатом. А впрочем, это ни о чём, и ладно, что не матом. Весенний сад, весёлый взгляд, даёшь аплодисменты! Как правильно сказал Булат: счастливые моменты... Как правильно сказал Булат: друг другу потакая... Синицы пусть себе летят! Зачем? И сам не знаю.

За порыв, за надрыв, За попытку взлететь — Топоры да костры, Что крамолу жалеть! Чёрный выгорел круг У распятья — столба, Сердце бьется: а вдруг? Только вдруг — не судьба. Вдруг давно для других. Пламя лижет, урча, Из ладоней моих Гвозди взглядов торчат. Жгут огонь не спеша, Смехом сводит живот. Впрочем, это душа. Тело вовсе не в счёт...

Вы пишете, а я пишу, Хоть тем же воздухом дышу, Я не кусаюсь по субботам — Неровностей не выношу: Неровных фраз, неровных строф, Затёртых рифм про кров готов... Плыву, кривой как топорище, Среди неровных берегов...

Ласкать волнующий бокал В тени вечерней, и при этом Воображать себя поэтом Так славно. Я воображал. Я не дурачил Вас, о нет, Ведь что бы там ни говорили, Есть в каждом ангел, чёрт, поэт Живёт. Иначе б мы не жили.

Бросьте аплодисменты, В лица алчные снова: Критики — импотенты Художественного слова! Родиться — это не мало, Счастье было и есть! Как меня задолбало Твердить эту божью весть. Проснитесь, прошу, проснитесь, Бог есть любовь, вообще, Хоть краешком прикоснитесь Не к мухам в своём борще... Попробуйте, полетайте Без жажды повыше влезть. И помните, знайте, знайте: Счастье на свете есть!

Как немало дано, как немногое надо, Заблудился давно в суете листопада. Теплота моих рук в холод улицы льётся, В заколдованный круг золотого колодца.

Люди мимо идут, обо всём понимая, Время желтых минут на себя примеряя, И ведёт, как в кино, свет сентябрьского сада. Как немало дано, как немногое надо...

На склоне трепетного дня, Осенне-ветреного чуда, Напрасно ждёт мой дом меня, Сегодня новая причуда: В холодный день, в конец недели, В аллей лиловых листопад Уйти, бездумно и без цели, И не найти пути назад...

Опять сомнения, тревоги, Среди бездумной суеты Такие дальние дороги, Такие редкие цветы...

Что я такое, что я значу? Нет мне покоя, нет удачи. В сплетнях базарных, в шуме листвы, Среди бездарных, хуже, чем вы...

Ё — моё, а за моё дайте мне хоть половину, А вторую половину дайте так, ведь пропадёт. В невеселое житьё я судьбу свою подкину, С разворота прямо в тину, пусть соленого хлебнет. Ну а если что не так, ё — моё берите просто, посмотрите, покрутите, потрошите, не беда, Только видите ли я — это я, такого роста, Просто жить — ужасно просто... Так всего вам, господа!

Подведена черта. Корабль направлен в док. А, впрочем, ни черта, ещё покруче мог! Случалась благодать, и боль не как в кино, Всего себя отдать — не каждому дано. Неровность грубых слов, банальность громких фраз, Наивный графоман... прости меня, Пегас!

Вези меня, кривая, сколько сможешь, Но вывези туда, где повезёт. С годами не становимся мы строже, Уже не важно, что нам: нечет, чёт, Что белое, что чёрное, не важно, На белом грех видней, на чёрном страсть, Страсть весела, греховность непродажна, И так легко запутаться, упасть. По глупости, наивности, от скуки Я падал в эти милые грехи, Был суд, но черти взяли на поруки, Условный срок: живи, пиши стихи. На сколько лет? Не знаю. Канут в Лету И бог, и чёрт, и водка, и стакан, И самые известные поэты, И я, простой наивный графоман. Но хочется сильнее и сильнее Перед обрывом, на кривом краю, Слегка смущаясь и слегка краснея Нет, не сказать а выдохнуть: «люблю».

Который день не пишется, но пьётся, Хотя и не до тяжести в ногах. Синица — рифма в руки не даётся, А журавли балдеют на югах.

Не ад, не рай, а серая усталость. Зачем копчу на этом свете свет? С лихвой досталось, но ещё осталось Так много и удачи, и побед,

Не время горевать, ещё не вечер, Кто выдумал: что можно, что нельзя? Я верю, что не встреченную — встречу, И загляну в знакомые глаза!