Дед Мороз, конечно же, не жмот,
И морозов дал, и снегопада...
Если честно, всё сильнее жмёт,
Праздники — преграда, не награда.
Проскрипят по снегу каблуки,
Вот вам и финал стихотворенья.
Сон: лежу в гробу, кругом венки,
Ложкой ем любимое варенье,
И пока до донышка не съем,
(Банка трёхлитровая, не хило),
Не случится похоронных сцен,
И не будет вырыта могила.
Злой будильник, утро, Новый Год,
Хмурое с похмелья настроенье,
Дед Мороз, конечно же, не жмот...
Стоп, ребята, где моё варенье?
Ангелы какие-то снуют,
Черти с ними так и лезут драться,
В комнате невиданный уют...
Посмотреть, и снова жить остаться!
Мы встречаем Новый Год
Без особенных хлопот,
После всех корпоративов
Оливье не лезет в рот.
Но, уж ежли он пришел,
Мечем вкусности на стол:
Восемь тазиков салатов,
Самогонка, (свой засол),
Ну, и всякая мура,
Мандаринки да икра,
Три банана, два стакана
И в бутылочку игра.
Если вдруг придёт мысля,
Думать будем опосля,
Пусть идея запотеет
В морозилке, вкуса для.
Тема всем понятная,
Нынче двадцать пятое,
А шампанское шипит,
Раз открыл, так надо пить,
И в желудке жжение
Просит продолжения.
Чуть вздремнул, и 26,
Надо что-нибудь поесть,
Без еды бутылка водки
В организм не может влезть,
Вилка, банка, огуречек,
Снова в теме человечек,
Точка, рюмка, запятая,
Вышла рожица кривая.