* * *

Грустно бродил по Бродвею я, Виски с текилою пил, Вышла из темени фея, Бархат одежды томил. Шёлк её кожи — тревожил, Губы, как рай — хороши, Но она прятала ножик В складках невинной души. Нынче я стал привидением, Песен не петь и не пить, Но за такое мгновение Жизнью не жаль заплатить.