Знаешь

Знаешь, как хочется положить голову на плечо, без прав и обязательств. Замереть и сохранить. Честность чувства. Я, ты, млечный путь подглядывает, август... Августу дела нет до той лужайки, на которой мы... А что мы? Ему бы наши годы. До этого был безбашенный июль, земляника с молоком, странно, комаров по вечерам почти не было, а кони за рекой паслись по колено в тумане. Так, вспоминаю, возраст, наверно пора писать мемуары.