Неправильный поэт

Я в лёгком росчерке пера Был гениален! Но, вчера. (Хоть не шампанское, рекою, С кем не случается такое.)

Сегодня трезв. Дела, работа, Огрехи вижу и грехи, А править вовсе неохота: Стихи и в Африке стихи.

Пройдут года, уйдут герои, Кто поумнеет, кто помрёт, Бог дал какой-то горький мёд, Но не даёт он мне покоя.