* * *

Пули пели как живые, Щебетали по щебёнке, Но не добрые, не злые, Озорные как ребёнки. Им по пятницам не снится, Незнакомо слово "струшу", И летят кому-то в лица, Попадая прямо в душу, Пролетают часто строем, Пролетая, часто воют... Те, кто выжил, все герои, Кто не выжил — похоронен.