* * *

Ох уж осень, крадётся простуда, Где жилетка, поплакать в итог? Может, мог бы, да только не буду, Буду пить самогон, есть чеснок. Представляю, что чудные страсти Разбужу в вашей чудной душе, Когда утром вам выдохну: "Здрассте!" Впрочем, "здрассте" — тупое клише.