Стынуть холодом, маем маяться, Да бессонницей мять кровать, Может сбудется, может станется, Может выдумал, кабы знать.

От киоска, солнцем согретого, С тёплым пивом я отхожу, Не скажу, что всё фиолетово, Но немного, для куражу.

Всё праведно, да неправильно, Прилично, да тянет прошлое: Ты маленькая, ты заинька, Единственная, хорошая. Да лет уже столько минуло, Все зимами заметаются, Но было ведь, я не выдумал, А было, так не в чем каяться. Холодными, нелюбимыми Расстанемся, не согреемся, Да что там, на лето, в зиму ли, Надеемся всё, надеемся…

Избитые рифмы, затёртые ритмы. Живём? Существуем? О чём говорим мы?